Cette « histoire » fait partie d’une collection d’articles décrivant certains des obstacles qui Sept jours auxquels les journalistes ont été confrontés en poursuivant l’actualité, les événements et les personnes du Vermont en 2025.
Ce que j’aime dans le journalisme, c’est la façon dont une bonne histoire peut en entraîner une autre, souvent au moment où on s’y attend le moins.
En avril, j’étais à New York pour suivre la comédienne expatriée Tina Friml pour un profil de couverture avant sa série de spectacles de retrouvailles à Burlington plus tard dans le mois. Par hasard, Friml avait réservé « The Tonight Show Starring Jimmy Fallon » et se trouvait justement en train d’enregistrer pendant que j’étais en ville. Je ne pouvais pas l’accompagner à son set aux studios NBC, mais Friml m’avait invité à organiser la soirée de visionnage avec ses amis et sa famille plus tard dans la soirée dans un bar à cocktails sans alcool de l’East Village. « Ce sera amusant! » elle avait envoyé un texto. « Et il y aura aussi des gens du Vermont. »
En effet, la première personne que j’ai rencontrée au bar était le chanteur local Josh Panda, toujours rockeur dans un T-shirt sans manches et une veste en cuir. Sur un tabouret à côté de lui se trouvait son camarade du groupe The Grift, Clint Bierman.
Au cours de mes près de deux décennies passées à couvrir la musique et les arts du Vermont, et de nombreuses années de performance auparavant, je n’avais jamais croisé la route de Bierman, un incontournable de la scène musicale du comté d’Addison depuis les années 1990. Nous avons plaisanté sur le fait de devoir venir à Manhattan pour enfin nous rencontrer, ce qui était doublement ironique puisque nous sommes désormais essentiellement voisins : il vit à Middlebury ; Je suis à Vergennes depuis cinq ans.
Nous avons discuté de ce que nous avions écouté ces derniers temps, locaux ou autres, avant que la conversation ne se tourne vers… le Shweebee.
« Je suis désolé, le quoi? » Dis-je avec un rire confus, pas sûr de l’avoir bien entendu.
« Le Shweebee! » Bierman gazouilla. « C’est le jeu de cour que j’ai inventé. »
J’ai repoussé mon cocktail sans alcool et je l’ai regardé droit dans les yeux : « Dis-m’en plus. »
Vous voyez, je suis en quelque sorte un aficionado des jeux de jardin. S’il est objectivement stupide, a un nom idiot, nécessite une compétence étrangement spécifique et peut être apprécié sur une pelouse ou une plage tout en tenant une bière, il y a de fortes chances que j’y ai joué, que je le possède et/ou que j’ai passé un temps embarrassant à le maîtriser. Un trou de maïs ? Des fers à cheval polonais ? Kan Jam? Mölkky ? Continuez le jeu.
Shweebee, a expliqué Bierman, consiste à lancer un disque sur ou entre une paire de poteaux surmontés de coupelles rouges de type Solo et comprend un mécanisme exclusif pour éjecter lesdites coupelles dans les airs lorsque le disque frappe. Le nom loufoque est une contraction de « Devrions-nous être » – comme dans : « Devrions-nous jouer à Shweebee ? Bref, j’ai tout aimé. Et je savais que nous devions écrire à ce sujet.
Mes fonctions de rédacteur limitent parfois ma disponibilité pour écrire, alors j’ai transmis l’idée au journaliste Ken Picard à mon retour à la maison. Il a suivi le mois suivant, alors que Bierman mettait Shweebee en production, et s’est bien amusé à le faire, qualifiant le jeu de « sérieux plaisir dans le jardin ».
Malheureusement, je n’ai toujours pas eu l’occasion de jouer moi-même à Shweebee. J’espère que Bierman et moi n’aurons pas à nous revoir à New York pour remédier à cela.
La version imprimée originale de cet article était intitulée « La plus longue distance parcourue pour une astuce »
