Histoire : Un chagrin proche de chez soi après l’inondation de Plainfield

Cette « histoire » fait partie d’une collection d’articles décrivant certains des obstacles qui Sept jours auxquels les journalistes ont été confrontés en poursuivant l’actualité, les événements et les personnes du Vermont en 2024.

Il avait plu toute la nuit à Marshfield, où j’habite, et je savais ce que cela signifiait. À 5h30 du matin, un ami m’a envoyé par SMS une photo de l’immeuble du Heartbreak Hotel de Plainfield. Les eaux de crue l’avaient déchiré en deux. La route 2 était fermée, il m’a donc fallu 25 minutes pour y arriver au lieu de 10.

Plainfield était brumeux et calme. Une petite foule se tenait au bord du gouffre en ruine où se trouvait autrefois le pont de Mill Street. À proximité, de l’autre côté du Great Brook, toujours en colère, la façade à l’italienne pittoresque et formelle du Heartbreak semblait intacte, mais un mur latéral avait été arraché par des débris, exposant au monde le décor de la cuisine d’un étranger. La partie arrière décousue avait été complètement balayée.

Mon amie Lauren Geiger se tenait devant sa maison sur Hudson Avenue, l’air abasourdie. Sa voiture était recouverte de deux pieds de boue sablonneuse et son sous-sol était inondé jusqu’au plafond.

«Je ne sais pas quoi faire», répétait-elle à plusieurs reprises. Nous avons tous les deux vu Nancy Everhart de Marshfield s’approcher pour aider, poussant une brouette pleine de pelles. Dans un cas classique d’une petite ville du Vermont, elle est mariée à l’ex-mari de Geiger.

J’étais moi-même abasourdi. Cela faisait exactement un an qu’une inondation avait dévasté ma ville de Marshfield, et je redoutais cet anniversaire. Maintenant, cela se reproduisait, mais en pire, à une ville de là. J’ai réprimé le sentiment de culpabilité d’avoir un foyer où retourner.

J’ai ressenti du soulagement que personne n’ait été blessé lors de la chute du Heartbreak – mais aussi de l’incrédulité et, enfin, du chagrin qu’une institution locale n’existe plus.

La grandeur délabrée de l’ancien immeuble incarnait l’esprit libre de l’étrange et irrépressible Plainfield. Le père de mes enfants, Eric Allen, vivait à Heartbreak en tant qu’idéaliste nouvellement arrivé dans les années 1990. Plus tard, le Heartbreak – ainsi nommé parce qu’il était souvent un refuge contre des relations brisées – abritait un ami cher déplacé par un divorce.

Eli Barlow, qui avait vécu à Heartbreak, a sorti une paire de chaises de jardin de sa voiture et m’a poliment invité à m’asseoir pendant que je l’interrogeais sur les événements de la nuit précédente.

«Cela semblait moins dramatique qu’un arbre qui tombe – quelques accidents», a déclaré Barlow, qui se trouvait sur la pelouse d’un voisin lorsque sa maison est tombée dans le ruisseau.

Au fil de la matinée, le village s’est rempli de badauds, de journalistes et de nombreux autres assistants. Je me suis retrouvé à jouer les trois rôles. J’ai parlé à des gens qui étaient restés debout toute la nuit, écoutant les rochers s’écraser dans le Great Brook, se demandant ce qu’ils trouveraient au lever du soleil. J’ai rencontré un trio de femmes qui s’occupaient d’un chien tremblant et blessé.

Même si le village sentait les eaux usées et le gaz, les habitants, qui comptaient de terribles pertes, étaient amicaux et voulaient raconter leur histoire. J’ai discuté avec une femme qui récupérait des objets de la maison détruite de sa famille. Lorsqu’elle a appris que j’habitais à côté d’un ami de la famille qui avait proposé à sa fille un logement, elle m’a demandé si je pouvais l’emmener en voiture.

Dix heures après mon départ à l’aube, je suis rentré à Marshfield avec un enfant de 12 ans joyeux et résilient – et je me suis émerveillé devant l’esprit d’optimisme positif qui a envahi Plainfield ce jour-là.